vuelabuela
no fue sino ella
quien dio el pie a lo que hoy conozco
no hubo más nadie en mi vida
que condenara así lo tosco
tosco mundo fue el de aquella
que vivió y murió mil veces
y sin embargo una sonrisa
tiñe sus canas, ya no envejece
y no vengamos con cosas
quien la conoce sabrá lo que digo
si mientras otros huelen a rosas
ella está aquí. Conmigo, contigo
no digo que sea perfecta
es más bien imperfección misma
desubicada, ruda y hasta grosera
digan lo que digan, para mí eso es carisma
¿acaso no me creen?
pregúntenle a cualquiera
si no soy más crudo yo
es porque la abuela llegó primera
jamás me sentí atendido
entre cazuelas y ensaladas
pero puta que soy querido
si llego yo y hay leche asada
uno a veces cree que abusa
de la bondad de tan gran señora
pero es que no entiende uno
que si no abraza su alma llora
grande se hizo la casa, abuela
ahora que hemos crecido
¿y alguna vez fue chica acaso?
¿ve que nadie se ha ido?
¿ se acuerda de los coscachos,
los gritos y cachetadas?
increible es darse cuenta ahora
cuanto hace falta la'espavila'a
no habrá regalo nunca
que se compare al de estar contigo
tenerte cerca en la mesa
cuando haya fiebre o falte abrigo
te digo esto con pena
por no haberlo dicho antes
pero es normal dar por sabido
que estos ojos te ven gigante
considera abuela lo que digo
harto dificil es alabarte
no por falta de méritos
sino por ser los tuyos constantes
y no le creas a doctores
lo tuyo no fue un infarto
es que tu cuerpo estaba harto
y ese corazón quería salir
tu verbo es siempre "vivir"
tu lema: "mejor comparto"
para la abuela nació este canto
un abrazo del escribir...
quien dio el pie a lo que hoy conozco
no hubo más nadie en mi vida
que condenara así lo tosco
tosco mundo fue el de aquella
que vivió y murió mil veces
y sin embargo una sonrisa
tiñe sus canas, ya no envejece
y no vengamos con cosas
quien la conoce sabrá lo que digo
si mientras otros huelen a rosas
ella está aquí. Conmigo, contigo
no digo que sea perfecta
es más bien imperfección misma
desubicada, ruda y hasta grosera
digan lo que digan, para mí eso es carisma
¿acaso no me creen?
pregúntenle a cualquiera
si no soy más crudo yo
es porque la abuela llegó primera
jamás me sentí atendido
entre cazuelas y ensaladas
pero puta que soy querido
si llego yo y hay leche asada
uno a veces cree que abusa
de la bondad de tan gran señora
pero es que no entiende uno
que si no abraza su alma llora
grande se hizo la casa, abuela
ahora que hemos crecido
¿y alguna vez fue chica acaso?
¿ve que nadie se ha ido?
¿ se acuerda de los coscachos,
los gritos y cachetadas?
increible es darse cuenta ahora
cuanto hace falta la'espavila'a
no habrá regalo nunca
que se compare al de estar contigo
tenerte cerca en la mesa
cuando haya fiebre o falte abrigo
te digo esto con pena
por no haberlo dicho antes
pero es normal dar por sabido
que estos ojos te ven gigante
considera abuela lo que digo
harto dificil es alabarte
no por falta de méritos
sino por ser los tuyos constantes
y no le creas a doctores
lo tuyo no fue un infarto
es que tu cuerpo estaba harto
y ese corazón quería salir
tu verbo es siempre "vivir"
tu lema: "mejor comparto"
para la abuela nació este canto
un abrazo del escribir...
posted by vitorio_parranda at 8:47 p. m.
9 ¿y qué dijo el otro?:
Tu verso me trajo el olor de la leche asada y a delantal limpio,
a mesa de cocina siempre servida,
a caricia sobre la fiebre,
a cilanro, tomate,
amor.
Una abuela puede llegar a ser igual o mas de cercana que una madre, si es que no la sustituye.
Lo digo porque a mi abuela la quiero mas que la cresta.
Saludos.
Oiga un besote para su abuela que se reia de mi y hasta me retó, jeje.
Impecable.
impectacular jeje
abrazo
bro, me dejaste pal pico
me acordé de mis abuelas.....
de mi pasado..
de mi infancia....
de todo won....
del sur...
las empanadas....
la leche de vaca....
conchamimare....
miles de lagrimas pasean en mi recuerdo, que hoy solo me acuerda de tener solo una de tres...
a punto de no estar...
Que tierno, recorde a mi abuelita, que bien viejita esta . algun momento no estara mas.
que pasa ahijado no escribe solo vive vive vive, acuerdese de ese que escribio que, porque escribio estuvo vivo ¿se acuerda? bueno por si no se acuerda aqui va:
PORQUE ESCRIBÍ (Enrique Lihn)
Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.
Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.
Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.
La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudarán
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.
Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.
Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.
Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.
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tuve quedar como anónimo porque esta wea se olvido de mi contraseña
VHL
me empesa a recordar
esos pasteles de choclo
todos sentados en la misma mesa
el olor a vino
ese olor a quik mesclado con el penetrante olor del oregano
esas
çhumitas
empanadas de pino
y todo eso
se quedara para siempre en mi
y en todos
puta que escribes bien.
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